Она мудра-не по годам
и не проста-как все...
Я ей вопрос,она мне-два..,
и пятками в росе
стоит и дрожь по телу мне
проходит у неё...
И умных мыслей нет совсем..,
не стыдно за враньё...
И как сладки её уста-
источники любви...
Слова-не перлы,-жечуга!-
и главное-свои...
И чтоб понять её-мои
я губы приложу-
дыханье фраз ловлю твоих,-
на глубину скольжу...
Напьюсь нектара языка,
коробя росов речь-
о как она сладка,легка-
как нелегко сберечь..,
и легче выдумать,наречь-
по-новому страну,-
чем в трюме конопатить течь,
идущему ко дну...
И что мне лучше-не пойму-
никак и никогда-
любить её,любя войну
родного языка...
Или любимую,-пока,-
ещё слегка живой,-
на веки вечные-в веках-
назвать своей страной...