А ты, наверное, ищешь что-то невообразимое,
Что очевидно скрыто очень глубоко
От посторонних глаз. Не рушь иллюзий, этот мир так зыбок,
Разрушить все вокруг, не воссоздав обратно, так легко…
Мы на краю Плутона, знаешь, это больше не планета –
Холодный серый шар, напоминающий луну.
Сюда ссылают «июнистов» неудавшегося лета.
Без права переписки, спать по одному
И создавать из пустоты красивые сюжеты,
Кроить сознание и резать поперек
Космическую ночь и двери, что на петли не одеты,
А наши петли посылают нам намек,
На то, что мы могли быть в них, но просто не попали
По воле случая или по доброте судьбы,
Пославшей нас подальше, чтобы не достали
Ни письма, пущенные почтой, ни фонарные столбы,
Под ними мы хотели быть другими,
Глотая свет, не чувствовать, что можно ошибиться,
Случайно оступиться…
И упасть…
И больше никогда не быть.
Не быть…
Ни слушать, ни смотреть, ни говорить.
Мы будем вечно молодыми.
За нас уже решили,
Что Плутон – единственное место в солнечной системе,
Где сохранится безмятежная фальшивая реальность,
От которой мы отвыкнуть так и не сумели…
И взмах ресниц…
И вставшие часы…
И сбитая тональность…