Осень. Парк. Тенистая аллея.
Жёлтый лист вершит последний путь.
О потере времени жалея,
Я присел немного отдохнуть.
И задумался, а много ль мне осталось,
До того последнего пути?
Может много, а быть может, малость,
И успею я ль себя найти.
Прожил, явно, больше половины,
А как будто, даже и не жил.
Груз забот. Как куль взвалив на спину,
Видно, где-то, что-то упустил.
Говорят, что ноша, мол не тянет,
Если не чужая, а своя,
Но под ней душа томится, вянет,
Исчезает собственное «Я»