Плакучая ива, хмельною слезою,
Босая, нагая, в постели зима,
Смывала кровь, что назвали росою,
Наверное мир сошёл весь с ума!
Какая роса? На улице холод!
И руки не в крови, а в пурпуре льда,
И так невинно милое горе,
Ты все отдала, но не зацвела…
Ну, всё господа, мы пьяны в дрезину,
По кругу ломали плакучую иву,
У нас юный май ниже пупка,
И по колено в снегу хохочет весна…