Я не писатель, я поэт,
И мне не счесть минувших лет,
Я просто сударь, друг души,
Сижу, пишу в глуши в тиши,
Стихи не пишут, их творят,
Но все с угрозой говорят,
Легко писать, легко считать,
Умел бы лучше ты летать,
Обворожительный цветок – небес талант,
Шабутной, не так как бала франт,
И если на окне горит свеча,
То называю, гордо вас, боча,
Отбросить принцип, откинуть страх,
И верить, носить призвание на руках,
На шее цепь, на ней тот крест,
Тернистый путь – и нет уж мест,
Но жизнь летит – вперед идя,
Мир наш растет, цветет Земля,
И есть провеет, и были войны мировые,
Я продолжаю рассуждать, расставляя запятые,
Ищу любовь, ведь это смысл жизни,
Она вдали, становятся серьезней мысли,
Та прелесть, что называется природа,
Вдохновляет на подвиг – год от года,
И та зима, бела у гор вершина,
И лета зной – у берегов низина,
Я мало прожил, но я горд,
Мой путь не прост, я открываю Word,
Любимым шрифтом, под наклоном,
Пишу вот эти строки, с поклоном,
Лампады тусклой гаснет свет,
Я не писатель, я поэт.