Улыбка искренняя на твоих губах,
И всё, то время превратилось в прах.
И снова ты идёшь один к себе домой,
Ты человек и взгляд твой от души, простой.
Приехали друзья, приехали подруги,
И жизнь твоя вся понеслась по кругу.
Но главное, что свою жизнь, когда жил болью ты,
Ты не свихнулся, не «соблазном» вылечился ты.
Твои друзья дают тебе советы,
Ну, не твоё, не так хотел бы ты.
И, оглянувшись, на всю жизнь ты понял,
Что не у твоих ног лежат сейчас цветы.
Вся жизнь – игра, игра нас с человеком,
И не играем мы лишь с матерью, отцом.
И розданы нам, каждому по роли,
Чтоб жизнь не каждому казалася концом.
Зачем пишу я этот стих, не знаю.
Не знаю, суматоха в сердце есть.
Я не могу играть и это моё горе,
Ведь этот стих так непонятен воле.
Свобода, ну скажи, чем хороша?!!
Ну, разве тем, что на людей мы смотрим свысока?!!
Что всё позволено и есть возможность «кинуть»?!!
И если что, то когда нужно, сгинуть?!!
Иль тем, что здесь всё можно без запретов?
И время отмеряем сигаретой?
Иль тем, что не поймём мы слова – «я люблю»,
А ведь я этим чувством и живу!!!
Да, непонятно жизнь свою играем,
А ведь игра имеет свой конец.
А, оглянувшись, уж нельзя исправить,
И слово то – «прости» - назад уж не вернёт.
Всё то, чего смогли мы, потеряли…
Всё то, что мы смогли там совершить…
Всё то, что невозможно нам уже исправить,
Наше «прости» так глупо зазвучит вдруг от того.