по трафаретам небо рисует тени.
твои. мои. миллионы чужих теней
забросят время, сгорающее от лени
под ноги красочных и живых людей.
таких как мы, недолюбленные предурки,
что дышат резко, срываясь порой на сип,
не спят зимой и носят смешные куртки.
и на ногах переносят самый убойный грипп...
мы единицы среди миллионов прохожих,
чьи жизни в чашках, как недопитый чай.
мы уникальны и в этом мы так похожи,
что знаем, когда прозвучит нам сырое "прощай".