Я не писал стихи о том,
что утренняя стужа
не входит в твой уютный дом,
а ждет тебя снаружи.
Луна погрелась у печи -
растаяла на четверть.
На стеклах солнышка лучи
"Тебя люблю" - начертят.
В сугробах зимних я тону,
на зиму чертыхаюсь.
Тебя люблю, и потому,
от счастья задыхаюсь.
10.01.2008