Я больше не хочу писать стихов без смысла,
А дождик моросит. Погода скисла.
И можно это ли вообще стихом назвать?
Всего лишь рифмы. А смысла не понять.
Сидят подруги рядом и стрекочут.
Своею глупой болтовней нервы щекочут.
Жестокой кажется мне их болтовня.
Какая радость, что не впутали меня.
И рядом с ними дико одиноко,
И сердце режет, будто бы бьет током.
По жизни нечему грустить. И все отлично,
Но сердце так тоскует и болит, что даже неприлично.
Мне не хватает ни таланта, ни смекалки.
Писали люди мудрые, а я другой закалки.
Пороком стала в этом веке честность
И от других я слышу только лестность.
Уж лучше трудности, проблемы – все решаемо.
Ошибка – не ошибка - проверяемо.
Тоска – страшнейшее из чувств – мне говорили.
Как тяжело! О, как её другие пережили?
Я знаю, не одна я в этом мире
И рядышком со мной ладан курили.
Откуда же она взялась? Где родилась?
А душа мается. Я от своей семьи оторвалась.
И как сейчас закончить эту речь?
Я правилами не посмею пренебречь.
Я здесь пишу рифмованные мысли…
И дождик за окном. Погода скисла…