Знаешь, бывает, что улицы серые-серые,
Серый ноябрь - как старый простуженный пес.
В каждом вопросе ты слышишь оттенок неверия,
В каждом ответе ты слышишь ненужный вопрос.
В сером тумане бредешь тротуарами мокрыми,
Тянешь тоску за собой, словно грязный мешок...
А далеко, за осенними мутными окнами,
Лишь для тебя золотистый горит огонек.
Желтый и теплый, как будто слегка припорошенный,
Цветом и запахом схожий с парным молоком...
Знаешь, наверное, все, что есть в жизни хорошего,
Связано с этим неярким, простым огоньком.