Ветки дерева, сбросив листы...

Ирен Беляева
Ветки дерева, сбросив листы,
Подпирают озябшее небо.
Мне не нужно ни зрелищ, ни хлеба —
За собою сжигаю мосты.
Голубых занавесок прохлада,
Трепет пальцев и сладкая дрожь.
Уговаривать совесть не надо,
Все равно она точит свой нож.
Погибаю, горю, разрываю
Всё, что дорого было вчера,
В исступлении душу кромсаю —
Нет исхода, темны вечера.
Голубых занавесок прохлада,
Теплый сумрак под книгами в ряд…
Вспоминать нам об этом не надо.
Все пройдет, ты мне будешь, как брат.