Корова
Меня зовут Бурёнка. Возле стога я
жевала одуванчик на обед
и наслаждалась солнечной эклогою,
когда из стога вылез вдруг поэт
с красивой раскрасневшейся подругою,
весёлый, милый, потный, нагишом,
её по попе шлепал он, упругой, и
причмокивал, мол, как тут хорошо!
Потом заговорил он о поэзии,
и я узнала из елейных уст,
что рифма для поэзии как лезвие,
которым подстригают буйный куст,
и что поэты видят мир сквозь образы
(точь-в-точь как весь коровий наш народ!),
и что они подвластны разным с’облазнам,
или собл’азнам – кто их разберёт?
Обречены они, мол, на заклание,
их ждёт, как нас, трагедия в судьбе...
Я чувствую в себе слезу заранее
и грусть - ту, что приводит к худобе.
Выходит, между нами и поэтами
различия, по сути, не найти:
природы дети, мы привычно сетуем
на недостатки хлева и пути.
Нам мыслить не дано – в глазах лишь радуги
цветы, мечты, страданья да тоска…
Мы как та башня, что столетья падает,
но все стоит сквозь страхи и века.
И я теперь отправлюсь в интернетчину
и буду там себя публиковать,
воображеньем я недаром мечена:
люблю мычать и всё подряд жевать!
Уверена, своё найду там стадо я,
чтобы хвалить друг друга и доить,
и может быть мне выпадет наградою
бычок-дружок, а с ним - бычачья прыть.
Поэт
Ну, ты, корова, бредить мастерица!
Откармливай ты лучше ягодицы
свои мне на рождественский обед.
Поэзия - не травка, а страницы
великой книги былей, небылиц и
всего того, что чувствует поэт.
Пусть нищ и гол, но я - с красивой тёлкой.
Здесь посреди соломы жёлтой, колкой
я - мира ось, и голос мой певуч.
Потомки меня бережно по полкам
расставят, назовут великим, зорко
прозревшим в темноте и страхе луч,
ведущий нас… Вот сволочи, заразы,
кусают в ноги, спину, возле глаза -
как много в сене разной мошкары!
Вот так и люди – все их чувства, спазмы,
претензии, упрёки да маразмы –
лишь почеши – и перейдут в нарыв.
Учили ремеслу нас наши мэтры,
шагавшие под гимны километры,
боявшиеся мысли, как врага.
Смысл диктовали партия и блага,
им подчинялась с легкостью бумага
и слушалась их муза как слуга
Но рухнул строй, обрушились каноны,
и затопило массой многотонной
метафор весь российский интернет
Есть на любые вкусы там букеты -
страдания, печаль, дивертисменты...
Лишь новых и глубоких смыслов нет
Давай-ка на тебя я лучше влезу,
и мы поскачем дивной парой трезвой
за облака - ты будешь мой Пегас!
Я раньше пил, но бросил как отрезал,
хотя привык стремглав бросаться в бездну…
Давай-ка мы туда рванём сейчас!
Любовница
Опасен мир, и я в нем так мала!
И так хочу к кому-нибудь прибиться!
Мне не нужны апартаменты Рица,
лишь бы рука надёжная была.
Мне не везёт... Казалось бы, мужик,
ан нет – поэт, и видно – шизофреник:
ни верности, ни доблести, ни денег -
одни слова, что по ушам "вжик-вжик".
Зачем же он на коровёнку влез,
нагой, на Аполлона не похожий?
И день, ещё один, напрасно прожит,
и ни души понятливой окрест.
Любви хочу... А он читает вирши!
Похоже, я сегодня – «третий лишний».