Выпрямляя фонарями тьму,
Запросто сжимая перекрестки,
Вечер тонко чувствует вину
Никому не заданных вопросов.
С тем и возвращаемся домой,
Превращаясь буднями в «канатку»,
Гордые, довольные собой -
В унисон с удачной пересадкой.
Мы везем в душе своей, на дне,
Крылья, перетянутые нитью,
Пересказом о вчерашнем дне
Ничего не значащих событий.
Лишь гармонью выгнутся дугой,
Накренясь, троллейбусные латы,
Плавно мы киваем головой,
Соблюдая две четвертых такта.
Заготовив чувства – без пяти,
Длим усмешку как немое буйство.
- Ни к чему, любимая, прости...
- Ничего, любимый, не волнуйся...
Присказка больного жития,
Увертюра к вечному покою.
( И салату «оливье» не зря
Место у застолья – в изголовье.)
Нам от скуки имя «легион»
Семь тысячелетий доставалось.
За не разгибаемый поклон
Вечно нас баюкает усталость.
И скребутся крыльями по дну
Сморщенной надежды отголоски,
Фонарями выпрямляя тьму
И в тисках сжимая перекрестки.