Не люблю, когда рушатся горы
И роняют горбатые камни,
Ненавижу потом разговоры
Среди всех плодородных и равных
О вершинах, стремлениях, взлетах,
О величии духа, аскезе…
И гробы превращаются в гроты
С галереей эпохи в разрезе.
Или валится дерево, правдой
Пять веков простоявшее в поле.
Словно кто-то скомандовал: «Падай!»
Ни молитвы, ни боли, ни крови.
Как стерпеть перелом оснований
С гулким хрустом у самого корня,
И увидеть с полсотни кривляний
Белотелых личинок здоровья?
Неужели вот это – начало
Всех на свете разумных движений?
И – в растяжку. И – мыло-мочало.
Эстафетой ничьих поколений.
....................
Мне всегда почти дурно до хвори,
Если сила и слава молчат,
Осушая по рюмочке горе,
И ладонь убирают с плеча.
Разрушением вносится ясность
Для того, кто границы искал,
Разбивая на виды и классы
Бесконечное целое скал.
Поползут на развалины группы,
Человечьим потянет душком…
Мне не нравятся выводы мудрых,
Повторяющих: «Время пришло».