Знаешь, мне стало чертовски нехорошо
Где-то часа за два до Нового Года.
Мечутся звуки по комнате голышом
Эксгибиционистами - Квазимодо.
Так безобразны и, в сущности, так глупы:
Здесь DJ Ганс - Пулеметчик с «убойным» сетом
Врезался в крики нетрезвой с утра толпы,
В каждом дворе запускающей ввысь ракеты.
Впрочем, и я уже выпил. В стакане джин.
Дух можжевельника – ворон – над головою
Вьется. Так страшно помнить, что я один,
Хоть и, формально, нас все еще ровно двое.
Мысли о том, что пора уходить к друзьям,
Кажутся бредом, внушенным телеэфиром.
Я до такого не мог додуматься сам!
Ладно, пойду. Нужно выбраться из квартиры.
Джин допиваю. Его волна горяча.
Двигаюсь к выходу. /Глупые… «Баба с возу…»/
Кухня. Темно. Только тускло горит свеча.
В ложке над ней ты готовишь новую дозу.