Скальпелем стрелки распаханы вены.
Время болеет свернувшейся кровью.
Что-то стряслось. Неужели измена?
Солнце садится за полем.
Кризис. Тупое бессилие чувства.
Лужи лысеют асфальтовой мелью.
В невыразимости сохнет искусство.
Наш нигилизм – в колыбели.
Вот он. Не ждали его возвращенья?
Выпад, прозрение. Выход из транса.
Круг обозначен. Заделаны щели.
Соска в руках декаданса.
Гляньте, как сладко зевает младенец,
Вот улыбнулся, и боги прокисли.
В общем, спасение – в массе безделиц,
Даже, желательно, в мыслях.
Все впереди – и знамена восстаний,
И воспитание бледных подростков.
Пытки, расстрелы, руины, дичанье –
Тоже, ведь, признаки роста.
Чья-то слепая индивидуальность
В душах по вере пройдется, следя,
И перепишет, подделав реальность,
Черновики бытия.
Страшно, но нам это видеть придется.
Не за горами пасутся стада.
Полднем рассыпаны звезды в колодце,
Катарсис – в нас, господа.
Славно березки в надрезах белеют.
Сок их прагматикам дарит здоровье…
……………
Вызова, творчества, крыльев, дуэли!
Воли!.. И мертвого поля.