Стучат молотки и работают дрели.
Нельзя воскресенью финалить неделю
И праздность пускать на порог.
До вечера вдоволь надышатся пылью
В квартирах своих трудоголики. Или
Им легче не чувствовать ног?
Их смирные жены сготовят покушать,
Сочувствуя слабо, почти равнодушно
Упавшим на стол кулакам.
Когда-то им было и жалко, и страшно,
Что капают водкой на мясо и в кашу,
Ломая себя пополам.
Качнутся качели, и треснут скрижали.
«Все делают деньги. Как долго нам врали!»
И рухнут во тьму как в прибой.
Их смертные дети залезут в постели
И в памяти спрячут отцовские дрели,
Чуть глубже, чем новый «Playboy».
………………
Мне нравятся поршни и свежесть их масел,
И серые рясы веселых заквасок.
И даже когда говорят,
Что, в общем и целом, ни черта не смысля,
Не вижу я пользы наполненных мисок –
До визга и хрипа я рад.