***

Даже святые музыканты
Перестают играть когда-то,
ведь незаметно вянут пальцы...
За ними мысль поэта улетает,
И остается чистая бумага.
И люди видят.
что разлетелся розы красный пепел,
и листья на морозе некрасиво выцветали..
И тот поэт и музыкант, я вижу
Затронули не только поколенье...
И эти мысли, пальцы...
Я просто в символизме все сказала.
Только а нам что? - продолжаем.
Играть и строить.

(пока же музыканты в обмороке...)
и верим:
"К нам возрождение приходит."
Только риторикой вопрос я окаймляю:
"А что ж все толку?"Я и вы не знаем.
Но знаю точно.
Что ото всех,
будь вы святые или только клоны,
что ото всех от нас
останется лишь кровь на дороге.