У тебя худые плечи
Не остановился рост,
А ещё корявы речи
И извечный зимний пост.
Задаёшь себе вопросы.
Сам на них не отвечая,
Лишь один решить не можешь,
Люди. Кто же я такая.
Подойдёшь, тихонько спросишь,
А тебе в ответ:
«Ты поэт или художник?»
Нет, у меня талантов нет.
Значит ты, такой как все,
Неприметный, серый.
Да, но если я в толпе
Будто среди чёрных воронов,
я белый.
Что ж симптомы на лицо,
Своего ты времени отросток.
Главное понять, что плохо. Хорошо…
Дорогая – ты подросток.
Примерно 1995-1997гг.
Л. Бояркина