Рецензия на "Игра в войну" (Анна Табу Герасимова)
А есть ли такая вина,
Которую выразить можно в промилле?
Намотаны жилы и мили...
И вновь заводя мотор,
Не смотришь с задором
Вперёд на бескрайний простор.
Рычаг. Передачи, отрыв,
И снова уходишь,
Наверное даже не смыв
С себя чужую вину,
Мы играли в войну,
Но мы так устали играть.
А разве могли мы знать,
Что это так трудно?
И легче бы спать беспробудно.
Но в спину смотрели нам дети,
А с неба отцы,
И смело вставали в шеренги
По росту бойцы