Ты втыкаешь в меня вилку боли,
Как спагетти на нее наматываешь
Жилы,нервы мои.Красной солью
Истекаю я.Зарабатываешь
Ты себе так приятное чувство,
Чувство мести к кому то иному.
Для тебя это,может,искусство,
Для меня всё совсем по другому.
И держась за дрожащую руку,
Улыбаясь в глаза,где отчаянье,
Ты,возможно,лишь гонишь так скуку,
Как гурман,наслаждаясь стенанием.
Истрепав,надоевшую куклу
На чердак зашвырнёшь- да и ладно.
И истлею я,тихо потухну.
Грустно.Тягостно.Больно.Досадно...