Там наверху рокочет трактор,
Средь зноя полевых работ,
А здесь ручей в беззвучных тактах,
Все что-то гладит или ткет.
И реют синие стрекозы,
Садясь на ветки топляка,
И блики шлют метаморфозы
Под дуновенье ветерка.
Где тело будто-бы нагое,
Под зыбкой зеленью волос,
Иль это - только наносное,
Игра песка и томных грез?
И мнится: вот из лона зыби
Возникнет бледная рука,
И дева с окончаньем рыбьим,
Заманит в омут простака.
Ах, полноте, - не верю в сказки,
И размышлять об этом лень!
Но столь желанны ее ласки,
Когда в разгаре жаркий день!