В начале – выкрики кленовые
Еще не музыка, а нервы.
И ничего определенного,
Как будто замысел Гомера.
Вино. Толпа друзей и ряженых.
Хмельные вызовы – на смелость.
Да пистолеты не заряжены.
Но, в общем-то, не в этом дело.
Он машет перьями, без памяти
Об эшафотах или штрафах.
И, протрезвев, не потеряется
В кругу холопов или графов.
Он думает, ероша волосы –
Начало буквенного тифа.
Да, творчество – потеря голоса.
И черт побрал бы эти рифмы!
Ему так многое не нравится
В основе собственных творений.
Но тем не ждут – на них решаются,
И лишь в решимости есть гений.
Он не берет от жизни меньшего,
Чем незашитые карманы.
И выплывает образ женщины
Из будущего, как из тумана.
Поэт влюблен. Он может выцвести.
В его душе теперь разруха.
С пером в руке – какое рыцарство.
И переходят в хохот слухи.
Теперь он щепка – волей случая.
И рифмы, женщины капризней,
Перчаткой брошены измученной
На этот раз серьезней. Жизненней.
Пусть будет так. Пусть лиху – лихово.
Не ставить точки ради смеха.
Стояли лошади у выхода.
Но он раздумал. Не поехал…
………………
Бывает – боги ошибаются,
Тропой выходят на шоссе.
И с чудесами не справляются,
И вдруг становятся как все.
Твоя судьба с ошибкой борется,
И совершает разворот.
Стареют музы и сторонятся.
Их больше не бросает в пот.
Ты – в тапочках, с газетой – в скверике,
Забывший месяц и число.
И чье-то дитятко в истерике
Тебя, как демон, потрясло.
В альбомах блекнут фотографии.
И глухо в землю бьет костыль.
………………
Дуэль – начало биографии.
Все остальное – пыль.