Это слишком – страдать, мечтая,
И рыдать от тоски чужой.
Что же мне, свою боль сжигая,
Умереть от любви земной?
Не оставить тропы, заросшей
Мхами душ и камнями тел?
Не молчи, мой кумир, замерзший
От зимы повседневных дел.
Если ты меня слышишь, Гудвин,
Обернись на тяжелый крик,
Видишь – тьма, а во тьме лишь губы:
Маяковский целует Брик.
Задержись ненадолго – слышишь,
Дышит тело мое теплом –
Ты отдашь мне любовь мальчишек,
А свою мне подаришь потом.
Вот заходишь ты в дверь (открыто,
Я всегда оставляю так).
Вижу мир мой в тени открыток
И тебя, мой любимый враг.
Заходи, не томи, не думай!
Протяни мне свою ладонь,
Я в объятьях твоих забуду,
Как болит, как сжигает Любовь!
Все же слишком – страдать, мечтая,
И рыдать от чужой тоски.
Видишь там, далеко от рая,
Маяковский покинул Брик…