Под зарожденье дождя моросящего
В низкой густой пелене
О прохожденье всего «приходящего»
Что-то навеяло мне:
Крик ли картаво гортань раздирающих
Черным вокалом ворон?,
Плач ли холодным дождем оплывающих
Ромбов верандных окон?,
Лик ли Христа, на киоте стоящего,
Что так печально суров,
Стук молотка ли, упрямо гвоздящего
Ставни, как крышки гробов?,
Или... приметой сезона грядущего
Стыло сковавшая взор
Ветка сирени, упрямо скребущая
Вечнозеленый забор?