Не продают таланты, нет,
Они не продаются сами,
Лишь зарабатывают хлеб
Чарующими голосами.
И стук колёс, и стон дорог,
Гул пассажиров, трёп и склоки
Пронзают: трепетный смычок,
И голос, чистый и высокий,
Ему не внемлют знатоки,
Не рукоплещут стадионы,
Лишь трудовые пятаки
Бросают люди восхищённо.
Пусть не услышат его там,
Где норовят продать святое
Под треск бездушных фонограмм,
Где фальшь зовётся красотою.
И замер суетный вагон…
…Туда, где музыки отрада,
Как на огонь, со всех сторон,
Слетелись бабочками взгляды.
Сквозь сон услышит паренёк,
Что мчится он в тот край далёкий,
Где о мечте поёт смычок,
Так чисто, трепетно, высоко.