Эти уж мне ремонты… переезды… с вечным перекладыванием барахла, которое и перебрать-то невозможно…
Какие-то бумажки, какие-то записки… Все эти признаки прошедшего времени, которые уже и не понять никак…
«Человек убивает поэта и ходит по кругу»…
Зачем я это когда-то записал?..
Верно, это… когда увлёкся пантомимой… сочинял номер какой-то и записал, чтобы… ну…
А что я хотел придумать?..
Ну… ей Богу, не помню…
«Человек убивает поэта и ходит по кругу»…
Дурацкая какая-то запись…
Главное прилипчивая такая… Иду по улице и… «Человек убивает поэта и ходит по кругу»…
Какой человек?..
Какого поэта?..
И почему?..
А, ведь, смотри-ка…
Смотри-ка, как получается…
Пока во мне живёт поэт, он меня вперёд тащит… ему меня в даль интересно манить…
А если я… в себе… поэта убью - ну… разные ж обстоятельства случаются… может мне денег побольше захотелось, положения в обществе поприятственнее… Если я в себе поэта убью… то и получается, что не останется мне жизни на стремления… одна дорожка глупая - по кругу вышагивать…
Главное - что интересно получается - и если во мне кто-то поэта убьёт, то ему дороги вперёд не останется…
Одна ему судьба - по кругу мыкаться…
Это я знаешь к чему?..
Ведь не так уж и важно - хорошо мы напишем или плохо…
Нам с тобой, поэтам доморощенным, свет важнее…
Ты ж знаешь хорошо это ощущение волшебное, когда сочиняется…
Да?
И какой свет вокруг разливается…
А без света нашего с тобой… усохнет планета-то… и все по кругу только… не понимая ничего и дали не замечая… Той дали… в которую поэт-то нас…
Так что вот…
Беречь нам с тобой надо поэтов… которые и во мне, и в тебе… и в ней, и в нём…
Бережнее нам к поэтам надо… которые в нас… А то ж… не заметим, как потеряемся и… на круг собьёмся…
Потому что поэт - это не слава, там… не денюжка… не положение для тела приятственное…
Поэт - это такое состояние души, когда свет…
Главное - не подумай только, что я умный очень… Это я так… сочиняется мне… )))