Этот город словно конвоир.
Фонари – прожектора на вышках.
Россыпью звонков расчерчен мир,
отблесками хищных фотовспышек.
По стенам – пробоины окон,
смотрят через стекла, как в прицелы,
визг покрышек, будто чей то стон.
От людей лиш тени, будто цели.
Вне пределов – как стена туман.
Вне запретов – зыбкость как трясина.
Лечь на дно. Хотя бы на диван.
«…умереть, уснуть…», но так, несильно.
А с утра
вдохнуть хмельной поток
новых мыслей,
постоять под душем
солнечных лучей,
проснулся,
смог
улыбнуться,
никого не слушать,
быть собой,
стремительно стареть,
распаляться новими делами,
знать, что «крах», «небытие» и «смерть» –
лишь слова,
придуманные нами…