Белая равнина, а на ней пятно,
То над телом чьим-то кружит воронье.
Что же ты, путник?
Или ты устал,
Сбился ты с дороги, или так упал?
Сколько лет ты не был на родной земле?
Может, на погост к матери своей шел, не чуя ног.
Шел ли ты к невесте, шел ли ты к семье,
Все едино, путь твой кончился в земле.
И не скажет мама: «Ты прости мой сын, так не дождалась я твоих именин.
Что же вместе будем мы лежать в земле.
Вот и снова, как много лет назад, ты моя отрада, а я твоя печаль»