Бывают ли на свете руки нежней,
Чем руки матери моей.
Лишь о ней одной свою песню поёт мне прибой.
Летней порой эти руки иссушит зной,
А зимой их согреет огонь печной.
Эти руки, лаская, шли по жизни вперед,
И вот теперь снова настал их черед.
Друг, друга сменяя, внуки являются на свет.
И, каждый даже того не зная,
В душе твоей оставил след.
Душа твоя измучена,
И хитростям жизни не научена.
Ведь в жизни мудростью одной жила ты,
И всегда была простой.