По утрам нас будят сигналом.
Не все слышат его среди камышей.
Приютившись в тростниковом бунгало,
Он звучит, как улей мышей.
Ночью все видят мрачные лица,
Бескровные, бледные лица людей,
А мне остается молиться
По всем пунктам проклятых статей.
Не жди от меня ничего хорошего.
Я сама не ведаю, что творю,
Первая попытка смерти брошена,
Когда-нибудь ее я повторю.
Какой же ты глупый: ты меня не спасешь,
Зачем тратить время и все же пытаться?
Когда-нибудь ты тоже умрешь,
А я здесь уже не хочу оставаться.
И не уснуть мне уже до утра.
Внутри скулит ужасное «оно».
Нельзя мне жить – его игра, -
Сигнал вопит – пора давно!