Я вышиваю стих - не золотая нить, а звёзды,
Парнас материю вселенной осветил,
Метеоритный дождь - следы, слова и слёзы.
Молчание... и вдруг, мой голос - стиль.
И будни дней - не лимерик, не проза,
И тишиною образ мой проник,
И ветренность, сердец скупых угроза,
Нашла приют и переводит стих,
И шлёт, и шьёт у моего порога.
И скучно, безответно, без потерь,
Я чётки дней перебираю скудных,
И жизнь уже обыденна, безлюдна,
И я из сна бегу дорожкой лунной,
Сомнамбулой божественных затей.
И вышиваю стих...