* * *
______________От Иоанна: 1:1.
К отчизне прикипавшие душою,
В которой дым отеческий и мёд...
На расстояньи видится большое –
Но малое осотником цветёт.
Об этом ли мечтали мы, семиты
С пестрейшими замесами порой,
Чтоб путал внук чужие алфавиты,
Кириллицу раскладывал игрой?
Мечте за то ль оставили босые
Следы, не затенявшие паркет,
Чтоб те, кто отбирал у нас Россию,
Кричали нам анафемы вослед?
Какие б здесь ни веяли мистрали –
Ни гордости, ни радости, ни мук,
А родина, которой мы не знали,
Как в уголке запрятанный сундук.
Набокова затверженные строчки
Да Бунин, притворявшийся цветком –
Никто не думал в этой одиночке,
Что русский будет только языком!
Ещё не все развеяно по свету,
Где вечен тяготения закон,
И ковыряешь местную газету,
Выравнивая ломаный жаргон.
Но этот век, задавшийся суровым,
Ещё волшебный выстроит чертог,
Где будет человек не только словом,
И только после слово будет Бог.
17.01.08.