Да, мой дом не хорош, он уж слишком высокий,
Он стоит и глядит, великан наш стоокий,
Рядом клёны растут, обиталища белок,
Этот дом для людей просто шумный застенок.
В нём смешение рас, он притон насекомых,
По ночам молодёжь сюда водит знакомых,
И мешают мне спать, в свои игры играют,
Иногда своих дам по ночам приглашают.
Здесь готовит индус свои пряные блюда,
И такая здесь вонь, что бежать бы отсюда,
В коридорах снуют здесь китайские орды,
А за тонкой стеной оглушают аккорды.
Здесь канадки плывут, грандиозны их бёдра,
Здесь индуски мне льют на балкон свои вёдра,
Временами пройдёт здесь тамил молчаливый,
Или встретится вдруг из России друг милый.
Мне жена говорит - "Убегаем отсюда!
Знаю дом где стоит, для достойного люда.
Там, как Ной, отобрали господ только чистых.
Там царит лишь уют и нет громкоречистых."
Но тряхнул я главой и ответил ей гордо,
"Я люблю этот дом и здесь жить не позорно,
Это жизнь, а не сон. Здесь свежи впечатленья,
Там печальный покой, только время забвенья."