«…будто часы стучат небом
о землю…»
Р.Бротиган «Возвращение рек»
*
Позвонил тебе.
Короткий сухой ответ.
Но радуюсь благодарно,
словно хромой,
которого в тесной электричке
приняли за здорового
и попросили уступить место.
*
Перед вечером
подошёл к окну
и увидел,
как по кромке леса
коленасто
с присвистом скачет,
едва касаясь сугробов,
леший – шатун.
*
Толстой гусеницей
прополз автобус…
Снежинки носами
тычутся в ладони…
Минутная стрелка уперлась в «шесть»,
оставив году полчаса…
Под её бормотание
ритмично оправдываюсь:
. «Несть числа твоим обидам,
. несть, несть.
. Что всего важней на свете?
. честь, честь.
. Бездыховна, бездыханна
. месть, месть.
. Есть причины для прощенья?
. есть, есть…».
*
Позвонил тебе.
Ты берёшь трубку,
но в этот раз молчишь.
Вся моя оксфордская речь,
всё моё превышнее образование
и жуткий шарм –
ничто
в сравнении с холодом,
что открывается на той стороне
приближающегося года.
*
Моя душа –
квадратная комната,
в каждом углу которой
чисто
от частых коленопадений,
а посередине –
мусорная куча
из обрывков
исполнившихся желаний.
*
Молчат знакомые.
Молчат друзья и враги.
Молчишь ты.
Не с кем поаукаться.
Всюду тупое молчание.
Только иногда
со стороны леса
слышно,
как рвётся
под морозным напором ночи
нежная плоть деревьев.
*
Позвонил тебе.
Длинные,
длинные,
длинные гудки.
Молча подсчитываю их:
один, два, три,…
двенадцать…
С Новым годом…