Я мечтала писать, как Лермонтов,
А может быть и как Ахматова,
Но могу ли призвать эту летнюю,
Эту музу, ветром крылатую?
Я мечтала писать, как Гётте,
Что бы мудрость сквозила в строках,
Но вы, строки, мне нагло врёте –
Не те мысли были в зелёных глазах.
Я пыталась – пыталась честно,
То, что думала, в этих стихах отразить.
Тем не менее, мне даже лестно,
Что удалось мне что-то своё отхватить.
Я ни с кого не списала всё это –
Это были лишь мысли мои
И в бесконечных просторах инета,
Этот сервер, их вечно храни.