Мать ждет, надеется и верит:
Вернется к ней обратно сын,
И никогда ведь не поверит:
Он превратился теперь в дым…
Дым от снаряда, что был сброшен
Врагом на злое поле то;
Овес еще ведь был не скошен,
Но немцам было все равно…
Они бросали и бросали:
«Ура, в евреев мы попали!
Смерть всем, кроме одних арийцев!
Еще захватим и индийцев!»
Но почему из-за хотения
Всего лишь одного не гения,
Должен страдать мир целиком,
И устилать землю цветком,
Которых бросят на могилы,
Всем нашим добрым, чутким, милым,
Которые такой ценой,
Спасли весь мир от власти злой…
Войне — конец, скорби — начало,
Сколько работ мать поменяла,
Чтобы забыть о горе том,
Что резануло, как ножом…
Наладилось, но от чего же,
Так сильно постарела мать?
Ей ничего уж не поможет:
До гроба будет сына ждать…