Как хочется переиначить жизнь порой,
Стать постовым на перекрёстке судеб
И чёрно-белый жезл держа рукой,
Мечтать о том, что будет и не будет.
И вот стою на перекрёстке судеб…
Свистну в свисток, остановлю машину,
Зря эта женщина спешит домой…
(Проверка документов, потяну резину),
Ведь дома муж её ещё с другой.
А почему я, собственно, так поступаю?
Узнает пусть, на три весёленьких пошлет,
И тут же я ответ в её глазах читаю:
Ей эта новость сердце разобьёт…
P.S. Горькая правда или сладкая ложь?
В чёрной машине мужчина принял решение,
Скорее, нужен зелёный свет,
Ведь при малейшем промедлении
Он снова в больнице ответит: “Нет.”
А там, на аппарате жизнеобеспечения
Который год лежит любимый дед,
Слезами пропитано это решение,
Но слишком нужно это твердое “Нет”.
P.S. Эвтаназия – жизнь или смерть?
P.P.S.
Я на постскриптумы свои ответ не нахожу,
А потому вершителем судьбы не стану,
Все, что ни делается, к лучшему, скажу,
“Dum spiro, spero”, тихо повторяю…