Я люблю переезжать.
Мне нравится путешествовать.
Даже не потому, что здорово наблюдать, прислушиваться и привыкать.
А потому, что, уезжая, покидая место, в котором жила, которое любила, забираешь с собой только самое нужное, самое ценное, и только в этот момент не возникает сомнений- нужно оно тебе или нет.
И вместе с надоевшими вещами на старом месте оставляешь часть себя- эмоции, воспоминания и прочий подкорковый хлам.
И нет желания построить себе гнездо и остаться в нём навсегда.
Хочется раз за разом сниматься с места
Хочется пыли дорог- пыли, так въедающейся в лодыжки за лето, что они до самого ноября остаются тёмными.
Нравится встречать и расставаться.
И даже любимых людей нет желания держать в объятиях вечно: достаточно знать, что он там, где-то рядом, где-то на этой планете, тоже меряет шагами жизнь... Достаточно один раз укрыться с ним одним одеялом и потом изредка различать на перекрёстках следы его ботинок. Привязывать к ветвям деревьев фиолетовые ленты и знать. что когда-нибудь он их увидит.
Когда-нибудь я стану старой. Когда-нибудь мне станет страшно путешествовать.
Те, кто знает меня хорошо, те, кто знает меня близко, прочтя то, что я только что написала, воскликнут: "Что за ерунда! Ты поменяла место жительства один раз за жизнь, да ещё и переехала просто через два дома, это не считается! И в единственный в своей жизни отпуск ты повезла свою наволочку, потому что не можешь спать на чужих!"
А я скажу: "Вы все не правы. И мои лодыжки тому доказательство".
Вот.
Я никогда не променяю красоту каблукованных шагов на лекость мокасинного парения, несмотря на то, что иногда (не спорьте со мной, я знаю это точно) во время очередной перепрыжки "из точки А в точку Б" я похожа на каучуковый мяч, а не на "..дыша духами и туманами...", как мне хотелось в юности.
И ноги у меня в мозолях... всегда.