А бабье лето не пришло,
Запутались календари,
Листва, вздыхая тяжело,
Покорно мокнет до зари,
И обретают тишину
Осиротевшие леса,
И женщина, как на войну,
Наводит стрелы на глаза.
Вся в коже, будто комиссар,
Прикроет с удалью былой
И сердца пыл, и плеч пожар,
В который раз за Счастье – в бой!
В такой неравный бой
с Судьбой
За каплю малую тепла.
Ах, отчего сама собой,
Размокнув стрелка потекла?
Но подними глаза, гляди!
За тучкой – солнечная дрожь,
Знать, бабье лето впереди,
А это лишь нелетний дождь.