Мне астрологи пишут прогнозы,
Мол, сегодня лишь твой только день.
Я гляжу в окно - «Где же розы?»
На душе же стойкая тень.
Жизнь - тельняшка. Кто не согласен?
Только черная полоса
Затянулась, диагноз ясен:
Проседь просится в волоса.
А Фортуна, знать по привычке,
Улыбается только тем,
Кто однажды, закрыв кавычки,
Ухватил ее хвост без проблем.
И какое до звезд ей дело,
До движенья каких-то планет,
Когда служит она умело,
Тем, кто слова не знает «Нет!»
Зря бодают Тельцов Козероги,
Мелкой дрожью дрожат Весы,
Не найдут «Близнецы» дороги
С этой темной как ночь полосы.
И пусть солнце стоит в зените,
Как-то пасмурно, стынет кровь…
Вы, астрологи, мне простите -
Ваш прогноз не свершится вновь