Я о другой, наверно, думал,
Не для тебя писал стихи.
Ты мне казалась слишком умной,
Чтоб видеть, как они плохи...
Я был наивен и рассеян,
Как молодой Пигмалион.
С кого ваял он Галатею?
Наверно, с той, что был влюблен...
И я, как он, грешно и странно
Живой и теплой пренебрег,
Чтоб полюбить холодный мрамор -
Холодный ритм коротких строк...
Ведь я из глыбы рифмой точной
Совсем другую вырезал!
Но разглядел, поставив точку,
Твои бесстрастные глаза.