Лодка зовётся Ра.
Август — до горизонта…
Друг мой, давно пора
выплеснуть грусть о ком-то
за борт
и плыть легко,
вспенивая пространства
ласковое молоко
веслами…
Нынче шансы,
кажется, велики —
сбыться всему и сразу.
В самом конце строки
я оставляю фразу.
Что в ней? Да всё, что есть —
время и полминутки
Сверху.
И надоест
Дождь — на седьмые сутки!
Лодка зовётся Ра.
В голосе — грусти нотки:
— Знаешь, на Арарат
Плыли не в этой лодке.