Какая-то маета,
похоже, сошел с орбиты
и вдруг оказался там,
где не было поля битвы,
где взглядами не сошлись
на медленный поединок,
где судьбы, не так сложись,
могли быть непобедимы.
И вроде бы нет причин,
и счёт тихим дням – за тыщу,
но что-то внутри кричит,
раскалывая затишье.
И вроде бы не грузить
вагоны, свернув ключицу.
Но что-то болит в груди,
как будто беда случится,
а может вторая жизнь,
такая, что хлеще первой.
И в ней бывший хорошист
налепит ошибок перлы.
Как боцман, мечта в свисток
нетрезвый с утра подует,
и вдруг не за той звездой
послушно в туман пойду я.
Быть может звезда моя
погибла и замерзает,
и главное самое
исчезнет с её мерцаньем.
А самое главное,
с тобой мы не загадали
себя. Ты могла, но я
замешкался за годами.
И что же двоим дано:
вот бочка, вот счастья ложка –
до капли давным давно
рассеялась в жизни сложной.
Бежим, словно толками
кривыми в себя гонимы.
Сегодня здесь только мы,
а завтра, увы, одни мы.
2008