Сквозным озоном вымыт омут,
Истомой тьмы объят уют.
В ночных загонах кони стонут,
И песни путники поют.
И в этих песнях, в этих стонах,
Немы, ленивы и длинны,
Томятся сонмы звонов сонных
И сны бездонные видны.
А в отдаленьи, между храмом
И полем вспаханным, - впотьмах
Туманный май, храним обманом,
Несет кощунство на устах.
И мы, наивны и нелепы,
Полны желанием спасти,
Пятой сатрапов топчем склепы
Упадших, сгинувших с пути.