Хвалебная песня.
Город мой, Город мой, твои стены подобны редутам.
Ты старей, чем Раскол и ровесницею тебе — Смута.
И один ты такой для меня, ты мне виден один
Изо всех городов в моем сердце. Ты — в виде картин,
Впечатленных на холст первых детских извилин, всплываешь
Лотом аукционных торгов, оценен, и взываешь.
Раз! Два! Три! Скачут ноги по гладкой поверхности плит
Шестигранных, навстречу же, как бы какой-то гибрид.
Он и взмыт, и размыт, и дорогою перегорожен.
По тропе на «Олимп» я его обходил осторожно.
Там, где аттракционы — стояли стальные слоны,
Будто все в серебре духи древней восточной страны.
И еще была гибкая лестница — штормтрап на судно —
Вся из стали как все в этом месте, что было разумно.
За забором чужого детсада стоял самолет,
Проходя мимо с мамой, я думал: вот людям везет.
Это сотая часть сокровенных бесценных запасов.
Её вынул сейчас я не для антикварных лабазов,
А чтоб петь про себя, и пою про себя как псалом:
Не воспримет меня Господь Бог Отпущений * * * * *
28 мая – 18 июня 2003г.
* * *