В который раз болею декабрем.
Нет не бронхит, какая-то простуда.
Хандры обрывки лезут из-под спуда,
где прятались от света пришлым днем.
Моя неоткровенность режет слух?
Отрадный повод в волю посмеяться.
Не возражаешь? Можем поменяться,
пока есть выбор
выбирать из двух.
В который раз болею декабрем.
Мелодии асфальта стынут в лужах…
Быть может завести другого мужа?
Ты говорил, мы все равно умрем…
Опять декабрь немножечко болит.
Не время становиться откровенной,
но вот слова, они бегут по венам,
в которых горечь дремлет или СПИт.
В который раз не хочется стареть,
хоть утешает то, что ты не рядом.
Мне удалось не дотянуться взглядом
за край,
где либо паперть, либо смерть.
Бессонница скрипит
в часу восьмом,
рождает в мыслях
одеревенелость…
Мне как-то вдруг
опять
не захотелось
в который раз
писать тебе письмо…