Эх ты, мать Россия... родина... страна…
Закрома большие, только нет зерна,
Лесосплавы полны, только мало дров,
Слёзы да поклоны потерявших кров.
Киснут пивом дети. Пушкин не в чести.
Серость и безликость. Как себя спасти?!
Души – инвалиды ищут идеал.
Кто же тот Иуда, что нас всех продал?
Возродилось время бедных и господ.
Безысходность жизни в никуда ведёт.
Втоптана культура. Беспредел и мрак.
С кровью щи хлебает наш Иван-дурак.
Посланы под пули мальчики, сыны.
Им не стать отцами в жерновах войны,
На алтарь раздела жизнь неся в горсти.
Господи Иисусе! Смилуйся, прости…
Мне бы в то раздолье, где цветов – не счесть!
В перелесках русских - с рук малину есть…
Только вся землица кем-то продана.
Невозможно больно! Чья же в том вина?
Как без веры верить и куда идти?
Где же тот Мессия, что готов спасти?
Пробуждайся спьяну, богатырь-народ!
Не губи, родимый, на корню свой род!
www.polonina.ru