День уходил, неуверенно плечи ссутулив,
Задумчивым шорохом ветер листал провода,
А у подножий до дырок истоптанных улиц
Я осознала, что буду любить на_века/на_всегда.
Или хотя бы до первой декады пустого столетья,
В котором ярче обычного светит на небе луна;
Чтоб строгий критик моих мемуаров однажды отметил,
Что даже гордая птица бывает до боли верна.
И выбирая чуть круче/чуть выше разбег для полета,
И в тайне жаждя до солнца хоть раз докоснуться крылом,
Вдруг вспоминает, что есть еще этот единственный "кто-то",
Ради кого можно каждый свой взлет отложить "на_потом"...