Все есть: и ручка перьевая,
чернила в колбочке, тетрадь…
Нет вдохновенья – страдая,
не может строчки написать
маэстро рифмы Финтифлюшкин
(А он не пишет чепухи!).
С ним не сравнился бы и Пушкин,
когда бы не писал стихи.
Но не выходит даже строчки,
да что там строчки – запятой.
И мается в ночной сорочке
наш Финтифлюшкин золотой.
Он даже зубы не почистил,
и не заправил он кровать.
Как пчелы в нем роятся мысли,
но не способен он писать.
И, вдруг, о радость! О, победа!
(хотя, ну что произошло?)
Мяукнул кто-то у соседа,
и вдохновение пришло!
31 декабря 2006 года